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  • Viernes de poemas: De búhos y noches de luna

    Desde el viernes 26 de Mayo, hemos comenzado a publicar como sección especial semanal, poemas extraídos de libros inéditos aún, del prolífico autor John Bennett, cuya pluma en este campo es realmente admirable. La combinación entre una mirada irónica y aguda de la realidad socio-política y la concatenación de las palabras producen estas pequeñas maravillas que invitamos a disfrutar. Esta semana, los deleitamos con «De búhos y noches de luna», que pertenece a la obra: El Mundo Mío que es Tuyo, firmada por Juan Alejo, en Panamá 1998 – 2023.

    De búhos y noche de luna

    El búho es un ave enigmática que siempre me fascino. Por su inmensa tranquilidad y su forma de mirar el mundo. Porque son los amos de la noche. En casa tuvimos un búho que los perros de casa casi acaban al caerse del nido. Le dimos cobijo y con el tiempo de las cortinas volando tomaba la comida de la mano de mi hija. Turruquiño le llamamos y hoy quien sabe por qué parajes y a cuantos incautos estará acechando

    El búho

    Un lamento nocturno

    En la noche dormida,

    Anuncia que el búho

    Dejó su guarida.

     

    Su lúgubre llanto

    En la umbría pradera,

    Infunde espanto

    Y susurra quimeras.

     

    Sólo lo delata el canto,

    Que su vuelo es de muerte

    Y la muerte no se oye,

    Sólo se sufre.

     

    Ojos de esfinge

    Que todo lo ven,

    En la noche perdida

    Amores de edén.

     

    Cuéntame búho de antaño

    Cuál es el secreto

    Que esconde la sabana

    Donde vi a mi amada.

     

    ¿Acaso camina en noches sombrías

    Como lo hacen las almas en pena?

    ¿Acaso buscará en lo oscuro

    El amor que no ha sido mío?

     

    ¿O será que pienso búhos

    Y siento ansias,

    En los días baldíos

    Y en las noches tormentos?

     

    Háblame portentosa rapiña

    Que en vuelos sigilosos

    En lascivos parajes.

    Abates incautos amores

     

    ¿Se escurre mi angustia

    Entre el claro oscuro sombrío

    O sólo es la bestia

    Que aúlla en mi hastío?

     

    Y a todo esto,

    El búho en su rameal,

    Sólo piensa, apresto

    De su cena disponer